沈辞不记得自己走了多久。

阿七趴在背上，越来越沉。不是人变重了，是沈辞的力气在一点点流走。他咬着牙，一步一步往前迈，脚底下是泥泞的小路，两边是黑漆漆的荒地。

月亮在云层后时隐时现，把路照得一明一暗。

阿七的呼吸很轻，轻得有时候沈辞要停下来，侧耳去听，才能确认他还活着。

“往……往哪儿走……”阿七的声音从背后传来，断断续续的。

“城外。”沈辞说，“有个破庙。”

阿七没有再说话。

沈辞想起阿青画的那张图。他记在心里了——沿着河走，走半个时辰，会看见一座破庙。

河在哪儿？

他停下来，四处张望。远处有银光一闪——是河水。

他背着阿七，朝那个方向走去。

路越来越难走。杂草绊着脚，土坑差点让他摔倒。他一手托着阿七，一手按着腰间的短刀，一步一步地挪。

不知过了多久，他终于看见了那座破庙。

黑黢黢的，蹲在河边的荒草丛里，像一只垂死的巨兽。庙墙塌了一半，屋顶的瓦片七零八落，月光从破洞里漏进去。

沈辞加快脚步，跌跌撞撞地冲过去。

庙门早就没了，只剩下一个黑乎乎的洞口。他走进去，把阿七放在地上，自己也瘫坐在地，大口喘气。

过了好一会儿，他才缓过来，开始打量四周。

庙里很空。神像早就倒了，只剩下半截石头底座。墙角堆着一些破布烂草，像是有人睡过的痕迹。

就在这时，他听见一个声音：

“又来一个。”

沈辞猛地跳起来，手按在刀柄上。

黑暗里，一个人影慢慢坐起来。

是个老人。很老，头发花白，胡子拉碴，脸上皱纹像干裂的河床。他穿着一身破棉袄，上面全是洞，露出发黑的棉絮。一条腿伸着，另一条腿蜷着——蜷着的那条，小腿以下空荡荡的。