老乞丐看着他，又看看地上昏过去的阿七，咧嘴笑了。

“两个。”他说，“今天收成不错。”

沈辞没有动，手按在刀柄上。

老乞丐瞥了一眼他的手。

“有刀？”他说，“有刀也不顶用。老头子我一个人，打不过你。你怕什么？”

沈辞慢慢松开手。

老乞丐挪了挪身子，从墙角摸出一个破瓦罐，递过来。

“水。他快渴死了。”

沈辞接过瓦罐，凑到阿七嘴边。阿七的嘴唇干裂，水灌进去，顺着嘴角流出来。沈辞一点一点地喂，喂了很久。

阿七呛了一声，睁开眼。

看见老乞丐的那一刻，他愣了一下。

“这是……哪儿？”

“破庙。”沈辞说，“城外。”

阿七闭上眼睛，又昏了过去。

老乞丐挪过来，低头看着阿七。

“伤得不轻。”他说，“挨了打，又跑了这么远。能活到现在，命硬。”

沈辞看着他。

“你会治？”

老乞丐摇头。

“不会。但见过。”他用枯瘦的手指掀开阿七的衣裳，露出里面的伤口——青紫的、红肿的、有几处还在渗血。

“这得洗，得敷药。”他说，“没药，就等死。”

沈辞沉默了一会儿，问：“哪儿有药？”

老乞丐看着他，又咧嘴笑了。

“城里有。你敢去？”

沈辞没有回答。

老乞丐从怀里摸出一个东西，递过来。

是一块黑乎乎的干饼，硬得像石头。

“先吃。吃完了，天亮再说。”

沈辞接过那块饼，掰成两半。一半递给老乞丐，一半自己咬了一口。

硬，硌牙，有股霉味。但他慢慢嚼着，咽下去。

老乞丐也嚼着，一边嚼一边看着他。

“你们什么人？”他问。